Hit me baby one more time!

Es que Britney lo dice tan bien
From the bottom of my broken heart
there’s just a thing or two I want you to know:

1) Soy profundamente anti-peronista:
cuando las hordas se acercan
yo me refugio en un bar pagando diez mangos por un café de mierda
me pliego a los rezongos de las viejas del barrio momificadas en Louis Vuitton

y después me pongo a escribir
estos versos pedorros
la queja inútil de un bo-bo que mira desde el otro lado de la ventana
mientras el Ipod me recuerda
how was I supposed to know that something wasn’t right here?

I wanna believe in everything that you say, ‘cause it sounds so good
porque la vida sería mucho más fácil si uno pudiera simplemente creer y actuar pasionalmente
ser peronista y bostero
y mirá que lo intenté, eh
quise atajar con la doce en la espalda
pero me pusieron un uno
y me cagaron a goles.
No soy más que una gallina,
un borracho del tablón.

2) Sometimes I run, sometimes I hide
sometimes I’m scared of you
but all I really want is to hold you tight
porque, en el fondo, es eso
¿o no era que todo discurso es un discurso amoroso,
que la falta, el deseo y todo lo demás?
¿Y dónde estás, putita mía?
Loving you means so much more
y en tu ausencia no sé qué hacer
me vuelvo crazy
thinking of you keeps me up all night
y entonces le entro al whisky
me voy de paseo a Puán
y me pongo a escribir
como si fuera un Bukowski argentino, gorila y devaluado
o un beatnik del tercer milenio y el tercer mundo.

Y si rayo en la incoherencia
si a veces parezco un puto esquizofrénico
no es mi culpa:
I don’t know how to live without your love.

Praeiudica Puannorum

Las chicas de Letras son todas putas; también: los chicos de Letras son todos putos: conclusión: la carrera de Letras es un puterío.

Claro, como si hubiera descubierto la pólvora. Tanto putas como putos se definen por su promiscuidad, por estar todo el tiempo on fire. ¿Y para qué sirve la literatura sino para incendiar…? Ellos se juntan y Panesi los cría. Después se sacan los ojos cual si fueran aves de rapiña y les agarran las ínfulas de no sé qué cuando algún pelotudo viene a decir ¡ay, Harry Potter es buenísimo! Entonces saltamos todos los putos a bardear a la industria cultural, al carácter cristiano y racista del mundo mágico, al garca de Harry que se garcha a la hermana del mejor amigo. Claro, nunca faltan las putas huecas que quieren defender al gil de Harry porque les reee caben las varitas mágicas. Tampoco nunca va a faltar el puto posmoderno que venga a decir que Harry Potter no existe, que es un arcaísmo residual destinado a los grandes mercados, incapaz de formar parte de la actualidad post-literaria. Y si eso no es un puterío…

En fin, no desentona con el medio. En la patria peronista nos podemos dar el lujo de tener como rector de la más alta casa de estudios a un gordito que vocifera que la política se siente, no se razona. A juzgar por semejante declaración de lucidez, debió haber sido puta en otra vida. Como las huecas de Letras, como los esquizofrénicos peronistas de izquierda. Dejáte de joder, hermano. ¿Pasaron más de sesenta años y siguen pensando que la conservación del capitalismo puede ser de izquierda? Perón, Evita, la patria socialista. Más claro, imposible. Y los tenemos en la Universidad, a estos tipos que creen en un movimiento cuyo mito fundante es la llegada de un mesías vestido de milico. De acuerdo, se salvan de la crítica frankfurtiana a la fe racionalista, pero… ¿de qué manera? Parecen no haber pasado por Descartes, ni siquiera por Platón. Claro, deben haber estudiado en Anillaco, leyendo a Sócrates.

Todos putas, y yo emputeciéndome en ese medio. “Putas, putas, putas… llevándome a la perdición”, declara un gran pensador contemporáneo[1]. Aunque, claro, yo soy uno más, no sé de qué me quejo. “Si ya pintó el bajón”… y bue, “vámonos de putas”. Por suerte, las de Puán 480 no cobran casi nada. Lástima que hay que escuchar cada pelotudez…





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[1] VILLANO, Niko (2000), “Putas”, en VILLANOS, No disparen.

COMO YO NADIE TE HA AMADO

If the love that I’d got for you is gone
if the river I cried ain’t that long
then I’m wrong, yeah, I’m wrong

Claro que me equivoco
como es mi costumbre
repito una y otra vez los mismos errores
los mismos versos pelotudos
porque
otra vez
me equivoqué
porque sé
-y no digo-
en el fondo
-enterrado lo que-
algo de lo indecible
-así no se puede hablar-
tensión entre medio
tiempo en el aire
Comenzando…
YA!

Si mis lágrimas fueron en vano
-soy medio sonso-
si al final yo te amé demasiado
-y tres cuartos boludo-
como yo
-soy necio-
como yo
-soy un pelotudo-
TIEEEMPO!

Adiós a mis quince minutos de fama
adiós Taliche, Prato Murphy, Candial
nunca llegué al cofre
nunca llegué a darle una mala reputación al amor
no soy de los que tuvieron una sobredosis de TV o pudieron disfrutar

/el silencio

para mí todo se agrega al carrito
y AMOR es una palabra que se envía al 2112 pararecibirlosVERSOS
MÁSBELLOSporcuarentacentavosmásIVAelmensaje.PromociónválidasóloparalaRepública
Argentina,consultálasbasesentripledoblevepuntovibramovilpuntocom.

Y todos sabemos que eso es una farsa
comprás libros por 0.37 pounds y el shipping te sale 120 pesos
los servicios de mensajería instantánea son derechos iguales

/e inalienables

-y vitalicios e irrevocables-
y te cagan
por todos lados te cagan
como cuando la presión te hacía contestar que la raíz cuadrada de 4 es 16, George Washington era un Samurai del Antiguo Egipto y si te preguntaban el nombre de la Capital de la República Argentina la única posible respuesta era “eh… paso”

Yerba mala nunca muere
-yo no vi las flores marchitar-
-no, no vi la realidad-
-y por eso sigo esperando-
cómo olvidarla
cómo olvidarla
si ella fue


Otra vez
me equivoqué
y no es mi culpa ahora
estoy queriendo decir

this ain’t a love song.